Хочется написать что-нибудь уютное и теплое, как янтарный чай в кружке, как капля меда в кипятке.
Дома к вечеру совсем зябко, замерзает кончик носа. Зато скоро-скоро, совсем скоро допишу свою работу и больше недели буду валять дурака, потому что научрук защищает докторскую и ей, понятное дело, сейчас не до меня. Поэтому я заправлю чернилами рапидограф. И уже вот-вот высохнет первый слой масла, и я буду тонкой кисточкой прорисовывать узор на кимоно рыжей лисицы-кицунэ, прядки равзевающихся на ветру волос и бледно-розовые цветы.
А потом, наконец-то, все белое и ледяное растает, немного уже осталось. Не могу выносить долго зиму - как рептилия, засыпаю от холода.
Хочется написать что-нибудь теплое, да только не пишу я прозы, и стихов, в общем, тоже. Так что пусть будет Шекспир.
From you have I been absent in the spring,
When proud-pied April dress'd in all his trim
Hath put a spirit of youth in every thing,
That heavy Saturn laugh'd and leap'd with him.
Yet nor the lays of birds nor the sweet smell
Of different flowers in odour and in hue
Could make me any summer's story tell,
Or from their proud lap pluck them where they grew;
Nor did I wonder at the lily's white,
Nor praise the deep vermilion of the rose;
They were but sweet, but figures of delight,
Drawn after you, you pattern of all those.
Yet seem'd it winter still, and, you away,
As with your shadow I with these did play.